Das Wahre, Schöne, Gute und der Donner in der luftigen Höhe

Dein Richter ist nur der eine Gerechtigkeitsgott in der luftigen Höhe des goldenen Vanillegebirges, weit oben im Staubzuckerschneesturm, wo die Wahrheit haust, neben der Schönheit und der Gutheit und wo nur du und Platon und ich raufkommen an manchen nebligen Freitagen. Und dann runter schauen auf den verlogenen Pöbel.

Kurz hats gestern geregnet während ich unterwegs war. Nur ganz kurz. Kleine Regentränen sind herumgekullert auf dem kalten Beton und weil mir das nicht gefallen hat, hab ich in den Himmel geschaut, wie ich es das letzte Mal vielleicht vor 30 Jahren gemacht hab. Vor 30 Jahren an der Straßenbahnhaltestelle vom 21er, den es jetzt nicht mehr gibt, neben der feucht glänzenden Litfaßsäule, die jetzt auch nicht mehr da ist. Und ich hatte dieses Gefühl wie damals. Vom Himmelsmeer, aus dem die Gischt aufspritzt, hinauf auf die Erde. Und während dieser Gedanke gewachsen ist in mir, bin ich an einem Haus vorbeigegangen, das wie ein Fels in der Brandung dort vom Himmel gehangen ist und mir ist ganz schwindlig geworden. Weil die Erde sich dreht und das ganze Weltall eigentlich eine Explosion ist. Von so einem Weltschwindel, wie er nur kommt, wenn man dieses Explodieren des Universums in sich selber spürt. Das Leben ist eine ständige nicht ausdenkbare Explosion und wenn sie aufhört, wird es kalt und dunkel.

Das Schlagen der Wellen, das Leben aus dem Weltraum, der Schwindel, alles war gleichzeitig da und ich hab das Gefühl verloren für das Wahre, Schöne, Gute. Und hab den Staubzuckernebel zu schnell eingeatmet und mich verschluckt. Und bin plötzlich am Hang vom goldenen Vanilleberg gelegen, wie Douglas Quaid und Melina auf dem Mars mit schwellenden Lungen. Aber dann hab ich den Donner gehört. Und der Regenwind hat mich wieder wach gemacht und empfindsam für unseren sanften Verschleiß. Und wie ich in die Schiffamtsgasse eingebogen bin, war da nur mehr das Himmelsmeeresgefühl von damals. Und es ist ganz still geworden in mir und ich hab die Brandung gespürt und das Beben der abebbenden Explosion, wie sie langsam ausläuft und wir atmen können, trotz Platon. Und mein Mund war ganz aufmerksam gefüllt mit dem Geschmack vom blutigen Donner.